Ich halte nicht fest, was da ist –
sondern was dazwischen liegt.
Fotografieren bedeutet für mich, aus dem Alltag auszusteigen.
Aus Terminen. Aus Zeitplänen. Aus der Frage, was morgen zu erledigen ist. Sobald ich mit der Kamera unterwegs bin, verliert das alles für eine Weile seine Bedeutung.
Ich beginne, meine Umgebung zu inhalieren.
Das Licht. Die Landschaft. Die kleinen Dinge am Rand. Spuren von Menschen, die vielleicht längst nicht mehr da sind.
Wer hat vor mir an genau dieser Stelle gestanden?
Was haben Menschen hier vor fünfzig, hundert oder dreihundert Jahren gesehen? Was hat sie beschäftigt, während ihr Blick über dieselbe Landschaft ging? Haben sie diesen Ort geliebt? Wollten sie von hier fort?
War es für einen von ihnen vielleicht der letzte Blick zurück?
Dann stehe ich heute dort. Für ein paar Minuten.
Auch ich werde diesen Ort wieder verlassen. Vielleicht werde ich nie zurückkehren.
Und trotzdem bin ich von diesem Augenblick an ein winziger Teil seiner Geschichte. Fast niemand wird je davon wissen.
Denn auch das, was ich gerade sehe, wird so nie wieder jemand sehen.
Nicht morgen. Nicht in einem Jahr. Nicht einmal der Mensch, der fünf Minuten nach mir an derselben Stelle steht. Das Licht wird ein anderes sein. Die Wolken sind weitergezogen. Etwas hat sich bewegt, etwas ist älter geworden, vielleicht ist etwas verschwunden.
Ich versuche nicht, die Zeit anzuhalten. Ich nehme einen Augenblick aus ihr heraus.
Vergangenheit darf Vergangenheit bleiben.
Ein verwittertes Haus muss nicht wieder neu aussehen. Ein alter Gegenstand muss nicht restauriert werden. Eine Landschaft muss nicht wieder so werden, wie sie einmal war.
Ihre Spuren gehören zu ihrer Geschichte.
Und für einen kurzen Augenblick gehöre auch ich dazu.
